Edward Estlin Cummings
Эдвард Эстлин Каммингс

pity this busy monster, manunkind,

not. Progress is a comfortable disease-
your victim (death and life safely beyond)

plays with the bigness of his littleness
-electrons deify one razorblade
into a mountainrange; lenses extend

unwish through curving wherewhen till unwish
returns on its unself.
A world of made
is not a world of born -pity poor flesh

and trees, poor stars and stones, but never this
fine specimen of hypermagital

ultraomnipotence. We doctors know

a hopeless case if-listen: there's a hell
of a good universe next door; let's go

не сострадай больному бизнесмонстру,

бесчеловечеству. Прогресс — болезнь
приятная: предавшийся безумству

гигантом карлик мнит себя всю жизнь
- рой электронов чтит, как гор гряду,
лезвие бритвы; линзы увеличат

невласть немысли и согнут в дугу
где-и-когда, вернув немысль в неличность.
Мир «сделано» не есть мир «рождено» —

жалей живую тварь, любую, кроме
вот этой, мнящей, что она над всеми

владычествует. Мы, врачи, давно

рукой махнули — слушай: за углом
чертовски славный мир, ей-ей; идем